En una reciente colaboración, escrita a raíz del fallecimiento de Günter Grass "La voz del compromiso", El País, 14 de abril de 2015), José María Guelbenzu reclamaba para el escritor alemán la condición de "comprometido", alejándola de la apología y la didáctica, porque "No es verdad que la literatura, como dicen tantos puristas, tenga que carecer de pensamiento porque este sea privativo del ensayo; la literatura sí debe tener pensamiento, pero no se le debe notar,. Esa clave ensalza al verdadero escritor comprometido, no al justiciero de turno".
Pocos escritores como Guelbenzu están en condiciones de afirmar esto. La prueba, su dilatada trayectoria, sus novelas.
Acaba de reeditarse "Un peso en el mundo", que plantea un conflicto de envergadura, muy bien resuelto literariamente (lo que no debemos perder de vista), según intenté subrayar en la reseña que dediqué a su primera aparición y que os adjunto.
PARA UN SABER SOBRE EL ALMA
“Y has de saber que un narrador cuenta desde donde le interesa contar y
no está obligado a contar más que aquello que le interesa transmitir. No está
obligado a contar el mundo sino la parte de mundo en la que se ha detenido.”
(p. 201).
Así responde Fausto –un
viejo profesor de Filosofía voluntariamente retirado en un pueblecito de la
costa cantábrica- a los reproches de su interlocutora –una mujer de cuarenta y
pocos años, profesora universitaria, antigua discípula y amante, que acude a
visitarlo para que la oriente o aconseje respecto a una decisión que debe
tomar-, referidos al modo sesgado y parcial en que Fausto le cuenta una
historia –un conflicto humano- protagonizada por dos personajes de los cuales
uno queda reducido a “un trazo grueso, una sombra”. “No se puede contar una
historia entre dos escondiendo el modo de ser de uno de ellos. Eso es pura y
simple trampa narrativa” (p. 200), insiste Ella. “Ni siquiera un novelista
primerizo haría una pifia como ésa” (p. 199).
Son los únicos
comentarios dentro de la novela que remiten a dos aspectos fundamentales de la
estructura narrativa de Un peso en el
mundo, la última obra de José María Guelbenzu (Madrid, 1944), con la que el
autor ha vuelto a asombrarnos, no sólo por el planteamiento formal sino también
por los temas o dilemas que en ella expone y desarrolla.
La cita que encabeza
estas líneas puede servirnos para abordar un primer aspecto: la reducción o
depuración o purga de buena parte de los elementos que componen el habitual
entramado de una novela. Un peso en el
mundo es –consiste en, se
organiza al modo de- toda ella un diálogo, el que a lo largo de tres días
sostienen entre sí los dos únicos personajes que protagonizan la novela. Y digo
diálogo y no “novela dialogada” –según la cultivaron, por ejemplo, Baroja o
Valle-Inclán, en algunas piezas cortas, de un cierto hibridismo genérico, entre
lo narrativo y lo dramático- porque aquí no hay lugar para esas mínimas
acotaciones que retratan a los personajes o dan cuenta de sus movimientos o
gestos, del transcurso del tiempo, del cambio de escenario, etc. Todos esos
datos “externos” se encuentran, por supuesto, en la novela, pero están
incrustados en el diálogo, surgen de él. Y, lógicamente, son pocos los datos
que se dan, porque de no operar así, con esa contención o medida o selección,
probablemente la novela se resentiría, el mecanismo narrativo ensayado aquí por
Guelbenzu caería en lo artificioso, cosa que no ocurre en ningún momento.
Gracias a esa mesura –sin olvidar la cuidada gradación en que estos datos se
van introduciendo- el diálogo no pierde nunca la intensidad que le confiere lo
que este coloquio tiene de proceso
mutuo. No molestan “cuñas” del tipo “¿No comes?” o el “No, gracias”,
dirigido a un camarero, o “¡Eh, espera!” o el “¿quieres hacer el favor de mirar
a la carretera?” porque para nada interrumpen la confidencia / el discurso.
Pero tampoco importan otros cortes más extensos, como por ejemplo la escena en
la que beben y hablan del txacolí, que ella define “como una mezcla de vino
blanco y sidra”, definición que encanta a Fausto porque revela un rasgo
fundamental de Ella: el ser un personaje que hace “vibrar las cosas en vez de
nombrarlas” (p. 46); “algo muy raro, pero vivo, es curioso”. Es un ejemplo, al
que podrían añadirse otros. Este tipo de secuencias que narran acciones,
movimientos físicos de los personajes, y en las que queda suspendido el “cara a
cara”, lo que este largo diálogo tiene de confrontación y pugilismo verbal,
suelen corresponder a momentos de anticlímax, a la distensión que sucede a un
choque violento –Un peso en el mundo
es una novela de velocidad y de tensión, como muy bien la definió su autor en
una entrevista-, y contribuyen a ensanchar la riqueza de tonos y registros, las
modulaciones de las voces (aspecto al que he de volver enseguida).
Un planteamiento de
estas características entraña una enorme dificultad, y exige del autor una
extrema pericia. Y apunta directamente al sutil juego de la sugerencia, tan
caro a Guelbenzu. Me explico. Decía antes que son pocos los datos “externos” de
los personajes que se dan, pero son suficientes y el lector no tarda en conocer
lo esencial de estas criaturas. Y otra precisión más que no me parece
irrelevante para lo que quiero apuntar: la mayoría de esos datos –relativos al
perfil “civil” o a las circunstancias de los personajes e incluso a sus rasgos
físicos- van esponjándose, cargándose de matices, completándose, conforme
avanzan las páginas, de modo que al empezar la novela el lector asiste a este conflicto
que se le plantea pertrechado únicamente con los datos verdaderamente
esenciales. Este desnudamiento, esta ausencia de “atrezzo”, esta especie de
vacío o de silencio –en el sentido de ausencia de ruidos, de todo ese vaivén
con el que la mayoría de novelistas se siguen mostrando sumamente
desconsiderados para con el lector, según les reprochaba Benet a los bisnietos
de Pereda-, desde el que se nos habla, hace que las palabras vibren en el
lector, y expresen mucho más de lo que dicen. Los intervalos vacíos que en
ocasiones median entre escena y escena, y obligan al lector a instalarse
fundamentalmente en la conciencia de los personajes, que es el reducto o
escenario predominante en esta novela. Lo cual nada tiene que ver con el clima
hermético –claustro-fóbico según en quiénes- del monólogo interior. Es la
singularización de las voces y su alternancia lo que proporciona inflexión a
este discurso, y lo oxigena.
Ha sido este rasgo
estructural de la novela –el consistir en un extenso diálogo ininterrumpido,
desprovisto de apoyos exentos, descargando sobre esas dos voces todas las
funciones narrativas- el aspecto que más comentarios ha suscitado entre la
crítica periodística encargada de reseñar la aparición de Un peso en el mundo. En general, no hubo desconcierto ni sorpresa,
sabedores, quienes conocen la trayectoria de Guelbenzu, de que se está ante un
escritor que siempre ha gustado de experimentar, incluso tras haber superado
satisfactoriamente la etapa que él considera pre-literaria, o de formación del
novelista, en donde el experimentalismo, además de centrarse en el corazón de
la novela –la estructura, es decir, el andamiaje que hay que construir para dar
forma a una idea- afectaba también, y de qué manera, al lenguaje: esas osadías
de El mercurio (1968), por ejemplo,
serían el ejemplo más llamativo, sin olvidar la inquietante propuesta de Antifaz (1969), que por cierto leía la
protagonista de Un peso en el mundo
en su juventud universitaria y cuya última frase –“Pues bien, ya que no podemos
cambiar el mundo, cambiemos al menos de conversación”- repetía a menudo.
“Entonces te fascinaba, ¿recuerdas? ¡Tantas veces me la repetiste! ¿Es que
ahora no aprecias su ironía, su agudeza, su impotente certidumbre?” (p. 171),
le azuza Fausto. (Algunos pensarán que raya la inmodestia este autohomenaje de
Guelbenzu; aparte de que el sentido de esa cita le viene muy bien al asunto que
debaten Fausto y su exalumna, yo creo que debe interpretarse –además de bajo el
prisma del humor o el guiño a sus lectores- como un elemento más al servicio de
la caracterización, desde el vértice estrictamente generacional, de la
protagonista).
El experimentalismo
–palabra que casi me duele emplear, dado el tufillo insano, como de sospecha,
con que aquí suele emplearse, y la especie de malditismo que conlleva- nunca lo
ha abandonado Guelbenzu en su etapa “de madurez”. Es más, yo diría que sus tres
o cuatro títulos más sobresalientes ofrecen estimulantes indagaciones en “el
corazón” de la novela, la estructura. El
río de la luna (1981), ayuntaba cinco relatos de muy distinta factura en
una summa novelesca; La mirada (1987), la historia obsesional
de un crimen mental o soñado, representaba un tour de force en el camino hacia una novela circular que pudiera
empezar o acabar en cualquier parte o en ninguna; El sentimiento (1995), suponía, hasta el momento, la apuesta más
extrema de José María Guelbenzu que construía esta novela basándose en una
serie de unidades narrativas o secuencias –abundan las escenas dialogadas, con
esa inmediatez que tienen, y predomina la focalización interna que da pie al
estilo indirecto libre- que no se disponen según un orden cronológico. Se
engarzan unas con otras en una progresión temática que es ante todo de signo
existencial. Cada una de ellas funciona como unidad autónoma que desarrolla un
instante o un momento del vivir. Una arquitectura tal se sostiene a partir de
un procedimiento básicamente metonímico y del sabio manejo de una tupida red de
elementos significativos. Porque el continuum
temporal se dinamitaba desde el principio y las elipsis, la fragmentación y la
segmentación en la narración de un mismo hecho, las retrospectivas, el
“desorden” temporal, etc., constituían la única ley compositiva de esta novela absolutamente interior, y a cuyo
diseño muy bien le cuadran estas palabras de Diana, que piensa que no importa
no recordar “más que pedazos de cuento y ni siquiera el orden, sólo la idea,
las sensaciones contundentes y la música de la que se impregnara, la música de
su voz. Pero al mismo tiempo pensaba que quizá eso no tuviera mucha
importancia, el orden, porque en realidad, cada escena, cada episodio del
relato, en la suma de su recuerdo eran importantes y plenos tan sólo por sí
mismos y en eso sí que se parecía un poco el cuento a la vida, después de todo”
(p. 419).
Me detengo largamente en
El sentimiento porque la raíz
temática de Un peso en el mundo
arranca de la anterior novela de Guelbenzu, como veremos. Pero también en lo
referente al aspecto que ahora comento, el sabio manejo del diálogo, la conexión
entre ambas novelas es evidente. Había en El
sentimiento numerosas escenas dialogadas, como las había también en La noche en casa (1977) –novela que
además comparte con Un peso en el mundo
otras características como el reencuentro de Paula y Chéspir en San Sebastián,
“la noche en casa”, es decir, la reducción espacio-temporal, e incluso el
peregrinaje “conversacional” por el casco antiguo de la ciudad- y desde luego
en El mercurio, repleta de travesías
tan peripatéticas como las de aquí.
Por tanto, los críticos
conocedores de la trayectoria narrativa de Guelbenzu, en rigor, no se
sorprendieron. En todo caso se asombraron ante la perfección lograda, ya que a
pocos se les escapan los riesgos que asumía el autor, dada la radicalidad de la
estrategia narrativa elegida para esta su novela.
¿Caprichosamente? (Alguien hubo –recuerdo perfectamente el nombre, pero voy a
ahorrárselo- que, sin el menor sentido de la estética, habló de
“experimentalismo algo ingenuo” por la supresión de los signos tipográficos del
diálogo que hay en la novela, confundiendo un tanto los términos de la
cuestión. ¿Se imaginan trescientas páginas llenas de rayitas absolutamente
innecesarias, dada la inequívoca individualización de cada una de las dos voces
que dialogan?) No, caprichosamente no. Un
peso en el mundo trata, según se declaró Guelbenzu, de cómo se construye
uno a sí mismo. Es una indagación en la conciencia. Los términos de la
discusión que hilvana este largo diálogo apuntan claramente al conocimiento,
vertebran un saber sobre el alma. No es gratuita –como no lo es nada en esta
novela tan depurada, tan escueta, tan seca, ¿árida?, tan sin afeites- la cita
de San Agustín que la encabeza: “El alma da una orden al cuerpo y es
inmediatamente obedecida. Pero cuando el alma da una orden a sí misma, se
resiste”, palabras que retoma y glosa la protagonista (p. 298). Por
consiguiente, el molde formal elegido por Guelbenzu se corresponde
perfectamente con el nudo temático de la novela, ese buscarse a sí mismo –y de
nuevo me conviene remitir a un pasaje que muestra la analogía con el caso
padecido por San Agustín (p. 148)-, y la convicción, asentada ya en El sentimiento, de que la conciencia,
concebida como perfección y elaboración de la realidad, es el presente. “Pienso
en mí, es decir, en lo que está” (p. 19), dice Fausto en las páginas iniciales
de la novela. Si ése es el camino que se explora y prueba, la estructura
dialogada –mediante la cual incluso el pasado se presentiza- no sólo es la
adecuada sino la más pertinente; tal vez la única pertinente, si pensamos con
coherencia.
Antes de acabar con este
aspecto de la novela, quiero mencionar el pasaje de las páginas 269-273, en el
que Ella supuestamente monologa. Formalmente es un soliloquio, y va dirigido a
su propia alma. Va destinado, por consiguiente, a un interlocutor –por
inmaterial o abstracto que éste sea- y tiene esa naturaleza dialógica, además
del tono filosófico, existencial y lírico que aflora en muchas tiradas de Un peso en el mundo.
La caracterización de
las voces y la multiplicidad de tonos y registros que éstas van modulando, es
algo difícil de mostrar sin acudir al texto y seleccionar unas cuantas citas,
pero veamos al menos la primera página:
Yo tendría que haber muerto hace ya unos años. No ha sido así
y vivo con pesar. Además, las cosas no
me importan.
No
irás a decirme que te has recluido aquí por eso.
¿Recluirme? Sí y no. El mundo me
ha echado.
Triste mundo. ¿Qué culpa tiene el
mundo de que te hayas venido a vivir a este lugar?
¿De dónde vienes? ¿No miras a tu
alrededor? ¿No lo has visto? Es sencillamente inaguantable. No respira, no
piensa, no es más que un runrún de gente horrible, masas que se desplazan, lo
pisotean, un auténtico barrizal; es tan desagradable transitar por él... Al
menos aquí no tengo que soportarlo. Por supuesto que el mundo no tiene culpa
¿qué culpa va a tener? Es, sencillamente, inaguantable. A mí me basta con eso.
Además, las cosas no me importan, es la verdad. La vida se ha convertido en
esperar.
No te lamentes. ¿Esperar? ¿Qué
esperas tú?
La muerte, la certeza.
Está aquí ya sugerida la polaridad
de los caracteres de ambos personajes, el cara a cara –nótese que la primera
intervención de Ella es para negar o cuestionar lo que Fausto acaba de
exponerle- que deriva en un enfrentamiento por momentos muy duro. Lo que la
novela tiende de “esgrima mental” (p. 37) y hasta de “duelos de ingenio” (p.
144) es lo que le confiere una extrema tensión al relato, pues alcanza la
rabia, el despecho, el insulto, el castigo e incluso la expulsión: “De verdad
te lo digo: me avergüenzo de haberte enseñado”, le llega a decir Fausto en uno
de esos instantes álgidos. Son voces teñidas de emoción y sentimiento, como
cuando Fausto le dice: “Te estaba mirando y me daba cuenta de que llorabas muy
despacio, como si las lágrimas vinieran de lejos y llegasen cansadas. Era un
llanto muy intenso, pero muy triste” (p. 98). Otras veces es el despecho, el
miedo, la incertidumbre, el desdén, los celos, el desfallecimiento, la
melancolía lo que impregna estas voces. Hacer repercutir en el lector toda esa
carga emocional que lleva este diálogo ya no es sólo cuestión de léxico, sino
de verdadera filigrana rítmica. Guelbenzu era consciente. Lo más difícil no es
caracterizar adecuadamente cada una de las voces, individualizarlas o
singularizarlas, sino hacer que “vibren” en el lector, darles esa otra
extensión estrictamente interior. “El problema que tienen las voces –declaró el
autor- es que no suenan en una novela, en una conversación sí suenan. El sonido
ayuda muchísimo porque matiza, da mil matices a cualquier frase. En un texto,
los matices los tiene que poner el lector, de tal modo que el texto no sólo
tiene que parecer natural, sino que además debe tener la capacidad de
sugerencia suficiente para mover la memoria y la experiencia personal del
lector, para que sea éste quien le ponga algo de sonido. En este sentido,
escribir así es un reto, es difícil”. Más, si consideramos la diversidad de
inflexiones que aquí se perciben.
La segunda cita que
encabeza estas líneas se refiere a una historia que, con ánimo ejemplar, Fausto
le cuenta a Ella para obligarla a analizar su conflicto. Tan oculta queda en
esa historia –que acabará revelándose ser la del propio Fausto- la figura de la
esposa, como borrado está en la exposición del problema de Ella el perfil del
marido. Guelbenzu dispone simétricamente esta doble historia de parejas –rasgo,
este de las simetrías, destacadísimo en la estructura de su anterior novela, El sentimiento-, no sin recurrir a
ciertas dosis de suspense. Aunque el lector no siente un especial apremio por
llegar a ese final, centrado su interés, como lo está, en cada uno de los hilos
que van desatándose, en los lentos movimientos de la conciencia, en el trazado
de una verdad que, igual que la luz, no siempre cae en el lugar agradable
(según las palabras de Jünger citadas en la pág. 183). El interés radica en
este doble proceso, al final del cual quedarán invertidas ambas posiciones
iniciales: el encastillamiento de Fausto, su autolesiva defensa devienen
catarsis; los miedos, la inseguridad, el vacío de Ella se truecan en
conocimiento.
Alcanzado un
estancamiento o atonía en la relación conyugal, desencantada con los escasos
alicientes que, en el plano profesional, le ofrece la universidad española
donde imparte clases de literatura inglesa, Ella se enfrenta a una crisis
personal de la que depende su vida y acude a visitar a su antiguo maestro –con
quien había tenido, en su juventud, una relación amorosa y cuya amistad y trato
había seguido cultivando a través de la correspondencia epistolar- en la
confianza de poder así poner un poco de orden o claridad, porque en tal dilema
necesita la mirada del otro –“por eso vienes a verme, para ver” (p. 64), le
dice Fausto-: someter o probar sus planes e intenciones contra la opinión, el
análisis del pensador, convencida de que optar o elegir una cosa –la
realización profesional frente a la adhesión familiar que recorta y condiciona
aquélla- es apostar contra la otra. No me detengo a señalar cuál es “la
vestimenta”, la anécdota que “afecta sólo circunstancialmente” (p. 49) al
conflicto, cuyo meollo radica en la cesación del deseo. No es casual que,
empantanada en tal conflicto, evoque el estado de aridez y vacío vivido tras la
pérdida/muerte de su primer hijo, cuando “el dolor, la sequedad y la vaciedad
me acompañaron en un grado de soledad tan extrema como no puedes imaginar, como
no hay en el mundo más. Cuando te abandona tu alma todos los deseos
desaparecen; la acción, la humedad, la fluidez, la luz... dejan de tener
sentido. Todos los deseos menos uno: que el alma vuelva, que vuelva cuanto
antes” (p. 100). Como tampoco es casual el ejemplo de Kant que le relata Fausto
(pp. 226-7) y que abunda en el poder transformador del deseo, aun sin poder
llegar al fondo último y concretar: ¿el deseo de qué?, se pregunta, incapaz de
hallar respuesta. Entonces, reconocido ese estado de aridez o noluntad, el
siguiente paso es cómo afrontar el vacío, cómo vivir en la inseguridad, cómo
combatir el miedo, qué hacer cuando empieza el movimiento sísmico, dónde poner
los pies.
Radicalmente moderno es
el conflicto que novela Guelbenzu en Un
peso en el mundo porque atañe a la identidad del ser, al buscarse a sí
mismo en un mundo donde los valores han sufrido una dramática mutación. “Me
busco yo” (p. 143), afirma Ella cuando el otro la aprieta las tuercas;
“pretendo ser otra persona” (p. 150). Este conflicto de la identidad es el tema
de las grandes novelas del siglo XX. Más acuciante aún por encarnarlo en una
mujer por ser ésta, frente al varón, la que ha emprendido un camino
irreversible para el cual no tiene referencias.
Aquí entroncamos de
lleno con El sentimiento, donde dos
mujeres pugnaban por romper con su situación inicial: Isabel McVee para salir
al mundo, subir por cuenta propia y existir en él ocupando otra posición; Diana
de la Riva para abandonar el pequeño círculo familiar y social que la
aprisionaba y poder ser ella a solas. Así no nos sorprende ver reaparecer en
esta nueva novela de Guelbenzu algún tema menor de la anterior. Pienso en concreto
en un breve comentario de López Mansour –personaje cuya actitud es muy
faustinana ya, aunque todavía sin la inflexión crepuscular de Fausto porque el
tiempo aún no ha corrido tanto en el caso de aquél- en el que hablar de la
confusión –otro tema que también está en Un
peso en el mundo, sólo que referido a la felicidad- de utilidad y belleza,
de cómo la gente confunde lo útil con lo bello. Algo que Fausto le reprocha a
su discípula en la lectura que ella hace de la “Oda a una urna griega” de Keats
–cuyo lema “La belleza es verdad y la verdad belleza” jalona el diálogo de
ambos-: “Este mundo atraviesa un periodo ciertamente utilitarista. Si no hay
fines, no hay vida, parece decirse. ¿Tu Keats te da sentido a la vida? ¡Bravo
por ti! ¡Has hallado la utilidad de Keats! Pero cuando me contaste esa
experiencia de lectura, me estabas hablando del placer en sí, no de la utilidad
del placer. [...] ésa es ahora mi vida, el placer desnudo, el placer más
irresponsable”, concluye.
Y está también otro tema
clave de El sentimiento: la
meditación sobre el Tiempo. “... el tiempo se preocupa de barrer todos los
rincones” (p. 19), dice Fausto al poco de reencontrarse. Un Fausto que aún no
ha entrado en la ancianidad y que, por tanto, puede aún cuestionarse el estar
siendo o el haber estado siendo. Puede calibrar, meditar las consecuencias del
peso del tiempo –esa “suma de años [que] existe con independencia de mí” (p.
56)-, medir ese “peso muerto” (el tiempo pasado) y ver/entender cuánto afecta a
su situación (el presente). Su vida actual es un “pienso en mí; es decir, en lo
que está” (p. 19). Y, por eso, afirmará poco después que deleitarse es
detenerse: “Desde que abandoné la enseñanza de la Filosofía he dedicado buena
parte de mi tiempo a entender los pequeños placeres que nos dan vida. Observa
que he dicho entender y no conocer [...] apreciar, elegir, degustar y, después,
acariciarlos con la memoria, esos placeres” (p. 59). Por su parte Ella
confesará su miedo ante el paso del tiempo, la sensación de pérdida, la
corrosiva experiencia del vacío al constatar lo poco que se conserva “en
relación con lo mucho que has tenido o que ha pasado por tus manos” (p. 133).
Es un tema que va jalonándose a lo largo de esta novela existencial –hay
incluso alusiones al linaje sartriano de Fausto, el maestro experto en el
conocimiento de lo humano-, y no sólo ceñido al pasado o al camino recorrido
por los dos personajes, sino también extendiéndose sobre el presente. Son
interesantísimos –y algunos de ellos provocarían discusiones- los juicios sobre
distintas facetas del momento que estamos viviendo, desde la mencionada
posición utilitarista hasta lo relativo a otros ritos y conductas.
Guelbenzu vuelve a
entregarnos una novela que indaga en el “oficio de vivir”, una novela centrada
en la existencia, que testimonia las actitudes ético-estéticas de las últimas
generaciones y desenmascara sus relaciones afectivas y personales, según la
definió Rafael Conte. Si para Guelbenzu, la función de la literatura es
“representar una idea o un problema”, en Un
peso en el mundo el autor traza una reflexión acerca de en qué consiste ser
mejor; significativo es el desplazamiento de los términos en que se plantea ese
conflicto: del plano competitivo que afecta al orbe profesional –Ella aspira a
ser “la mejor” en el campo del romanticismo inglés, a “contar”, a ser alguien,
a ocupar un lugar, a tener “un peso en el mundo”- al plano ético que afecta a
la integridad del ser: “... ser mejor no para necesariamente alcanzar fama y
honores gracias a mis estudios sobre el romanticismo inglés. Anoche estuve
pensando que ser mejor es algo parecido a merecerse la felicidad [...] ser
mejor es ser generoso. Si yo soy generosa, es decir, si actúo sin esperar otra
contrapartida que sentirme bien yo misma, es cuando empiezo de verdad a valer
[...] ser generosa contigo misma significa ante todo y sobre todo no ser
egoísta.” (pp. 296 y 299).